le pubblicazioni della rubrica “INGANNI” sono sospese per i mesi di luglio/agosto. riprenderanno a settembre, confidando nella attenzione che le lettrici e i lettori hanno gentilmente dedicato alle emozioni delle autrici.

con l’augurio di una serena estate.

 

 

 

 

Non mi parlare.

Non mi parlare perchè

le parole, assassine

tacciono le emozioni.

Parole criminali,

testimoni della morte del tempo,

parole che ci sbattono in faccia

il nostro limite di creature mortali.

Astio verso le parole,

suoni ridicoli

che balbetto per dirti quello che sento

che non ha forma e

non si può scrivere se non con

fredda schiuma d’onda

su sabbia calda di sole,

e non si può scrivere se non con

la mia bocca che lecca la tua pelle

e non si può scrivere se non con

pioggia che cade

sul nostro patio,

il patio che conobbe i tuoi baci e il mio collo.

Parole inutili,

scritte in libri ingialliti,

fogli macchiati

da una penna secca e  senza inchiostro già,

idee disegnate nell’aria

da qualche pittore che, grazie a Dio,

si é dimenticato l’alfabeto.

Parole frustranti

che si consumano come sigarette

e il fumo scrive nell’aria la tua assenza e

la mancanza che sentono i miei occhi

che anelano il tuo sorriso,

le mie braccia che anelano il tuo calore,

le mie gambe che anelano le tue mani,

la mia anima che anela il tuo inferno,

l’inferno che mi hai iniettato e che

porto dentro per la maledizione

di averti amato.

Quando ti incontrai le stimmate cominciarono a sanguinarmi.

I miei passi scrivono gocciolando

il tuo nome sul cammino.

Riuscirà il vento a cancellare

il sangue secco della mia storia?

Serviranno queste parole vuote a ridarmi

l’icona del nostro mutuo martirio o

sarà il silenzio la croce che mi merito

e che accetto come mio unico bagaglio in questo viaggio

fra la maledetta colpa del sacrificio?

E tuttavia queste continuano ad essere parole

che non sono grida

e non sono canto

e che non ti comunicano

le spine che sento,

conficcate nelle mie tempie,

conficcate nei miei sogni,

stanchi già dell’incubo del tuo tradimento,

lo stesso tradimento puro delle parole

che non servono non servono non servono

perchè non c’è miracolo

ma carezze conservate per troppo tempo in

una mano che è divenuta pugno,

non c’è miracolo

ma ferite schiuse nel costato che

non sanguinano più sotto il supplizio del tuo oblio,

non c’è miracolo

ma piedi sporchi per il lungo cammino che mi porto addosso,

e che dovrai pulirmi con i tuoi capelli,

 

(Silvia Favaretto)

 

 

Amo

la tiepida oscurità

degli anfratti.

Lasciatemi

in penombra.

Di folla

potrei morire.

Preferisco

la taciturna dignità

di uno scarafaggio.

 

(Manuela Agostinelli)

 

 

Ho scoperto la città ingannevole. Palermo di bianco vestita, di nero sporcata, di gatti e cani che dormono stanchi; di frutta nettare e ambrosia; di suoni e colori, di canti di chiesa, di preti oppressivi dai lunghi sai. Di strade e palazzi abbandonati; di fetidi odori e di cibi lussuria. Marco Polo ha perso la strada.

 

(Elisabetta Malantrucco)

 

 

Je pensais à Marcel Proust, maintenu en vie par le silence, immergé dans la pénombre close de sa chambre dernière. Suffocant et solitaire, sans corps désormais. Mais la main longue et le regard noir ne sont que jets de lumière. Sur les pages des Cahiers, vigueur, mordant, subtilité et ironie se développent vers le meilleur malgré la profonde mais feconde souffrance. Il s’acharne, encore et encore, transcrivant le silence et troublant la langue pour aller au fait avec la plus redoutable des précisions. Il faut aller, avancer vite, poursuivre les mots jusqu’a saturation. Car bientot, tombera le rideau.

 

(Séverine Jouve)

 

 

Ma sarà un inganno questa serenità nel cuore come se fosse quella di un bambino dopo un vola vola col papà? E vola vola vola, e vola vola vola, e vola vola vola…

 

(Elisabetta Malantrucco)

 

 

Sobre tu piel, de azul y terciopelo,

se dibuja la huella de mis besos;

mis suspiros se han quedado presos

sin poder expresar su desconsuelo.

 

Y sigo aquí, en acallada espera,

con ansias de sentirme entre tus brazos,

con el alma partida en mil pedazos

deseándote, en infeliz quimera.

 

Que estamos destinados a no ser,

yo no puedo aceptarlo, vida mía;

pues muero de nostalgia y desespero.

 

Y vuelvo, amor, a recrear ese placer,

que me causa esta cruel melancolía,

pensar en ti, sintiendo que me muero.

 

(Silvia Elena Valdés)

 

 

Chi sono io

Per decidere

Cosa sarebbe meglio

Per te.

Così, egoisticamente

Ti guardo e mi dico:

“Incedi anche tu,

Con passo regale

Verso il tuo

Peccato

Di presunzione”.

(Lia Romano)

 

 

Ipocrisia

Doppia faccia

pettegola ciarliera

sorriso stretto e fessa contenta

lei lui e il criminale

La fata turchina

straccio logoro, latrina.

Un galantuomo, uomo di parola, uomo di sostanza!

Acqua che non cammina fa pantano sotto la panza!

Dovesse morire mammà

il cane

il cardillo,

cento cattivi pensieri

e mille strilli.

 

(Caterina Reale)

 

 

La muchedumbre se precipita

son telegramas urgentes

autómatas compuestos de olvido

En otra parte un teléfono

en un rincón

junto a la ventana

espera

espera.

 

(Perla Rivera)

 

 

Se questa specie di pelle

che mi divide dal mondo

non fosse così sottile,

potrei anche sopportare

il peso della tua vicinanza,

il freddo dell’inverno e

il mio muto destino di poeta.

 

(Silvia Favaretto)

 

 

Las horas sin ti son horas vacías,

que lentas transcurren por mis manos yertas;

son hojas que el viento las mece sin rumbo

y habitan en el universo de las horas muertas.

 

El tiempo que somos latido y abrazo,

se queda por siempre grabado en mi cielo

con huella indeleble marcando los días

que en mágico velo envuelve mi vida.

 

En éxtasis hemos quedado atrapados,

compartiendo lunas que estaban guardadas

en viejos arcones de grandes tesoros,

que nunca quisimos compartir con nadie.

 

Este tiempo nuestro cada día se agota,

fortuna que antaño caudal era extenso;

mas lo hemos gastado quizá gota a gota

y ahora lo advierto, en fatal descenso.

 

(Silvia Elena Valdés)

 

 

Bellezza

Dove ti nascondi

se non in

quella parte soggettiva

seducente, torrida e maliarda

di ogni te, Mondo.

Mi irradi

e mi lasci muto…

in quella perfezione imperfetta

che mi abbacina

e mi smorza il fiato…

in quel rapido sospiro

che mi da vita…

e ogni volta rinasco

e ogni volta si modella

a forgia dell’esistere

l’incessante bellezza del caso…

Atomo e moto perpetuo dell’infinito

Ti scolpisco

ti disegno

ti canto

in quell’attimo.

 

(Antonella Monti)

 

 

En el vértice

´´En mí vive un grito´´ Sylvia Plath

En el vértice

mi otra se desprende.

Sangro.

Fieras

nos devoran por dentro.

 

(Perla Rivera)

 

 

Io pogo

Questa tela mi si sfascia tra le mani.

Io costruisco e lei dissipa le mie risorse.

Travalica i confini del non senso.

Si perde nei meandri di disegni inutili

Ripetitivi.

Sempre gli stessi.

Un bel fiore,

Cui spuntano corna,

Una figura aggraziata

Di donna che sputa

A terra.

Una disarmonia

Disarmante.

Ne guardo il risultato

Con sconcerto.

Lo distruggo

E ricomincio.

Ricomincio da queste macerie

Guardando il mio corpo

Pesante, il mio volto

Invecchiato.

Ricomincio da queste macerie

Che in molti hanno contribuito

A creare, senza pietà.

Ed io ho lasciato fare.

Grande colpa.

Esco da questo agghiacciante

Minuetto, ripetitivo

Fino allo spasmo.

Inizio a pogare come corpo

Astrale che sbatte contro

Altri in una totale casualità

Di traiettorie precise.

Intreccio fili:

Il risultato è l’ordine

Preciso del caos.

 

(Lia Romano)

 

 

Il corpo come una tela

ordita in finissima trama.

Smaltati e cangianti

i colori della pelle

armonizzano in Te

si vestono dei tuoi toni

e a tempera densa

e a onda del mare

riempiono i miei tratti di pittore

che su carta assorbente

ricalca su se stesso

la tua figura.

Sei luce ed ombra, sei viva forma

il disegno fra i più perfetti

 

(Antonella Monti)

 

 

inseguo parole semplici

eliminate dalle calamite

attrattive dei ricordi

più che caldi riscaldati

la nonna aveva un patto

il giornalaio le consegnava

i testi delle ultime canzoni

sapeva che le avrei cantate

modulate interpretate cedendo

all’orgoglio nei suoi occhi

chiassosi erano quei tempi

ospiti preti zie un andirivieni

e giocattoli usati desiderati

e giochi falsati da litigi

che ritrovi come radici

e tempi veloci da consumare

un soffio è stato come un sospiro

cerco quella bambina vestita di nuovo

che ricorda una per una le fantasie

stampate bianco su rosso verde su ciclamino

azzurro e bianco e giallo di sole

un dipinto che attraversa i tempi

e si staglia nel nuovo colore

che odora di calce bianca.

 

(Carmela Panariello Franchini)

 

 

Il blu mi divora,

è quel freddo spiraglio

Di lunghe mani che fermano.

Il blu mi instilla,

Coscienza malefica

Di freddo torpore.

Il blu mi aspetta:

Aspetta il mio tuffo

La necessità di un freddo abbraccio.

Che ne faccio di tutto questo blu

Che mi si attacca al cervello?

È ora di andare, mi vesto di blu.

 

(Lia Romano)

 

 

Un battito

D’ali

Frementi

Tra timide

Mani

Gli occhi

Sfiorano

I tuoi

Già lontani

E per

Un istante

Scopro

Il cielo.

 

(Erica Liffredo)

 

 

Quand je commence un texte, s’imposent d’abord des images. De pure et haute solitude : un enfant assis sur le perron qui regarde se lever le jour, un homme en marche qui soudain se retourne pour fixer un point invisible aux autres, le rond jaune de lumière que dessine la lampe sur le livre. Toujours de l’immensité, de l’imprévu, du possible. Oui. Lorsque je commence á écrire, il y a toujours un tableau : une nature morte aux formes humbles, un paysage rongé par l’ombre, des yeux qui rencontrent les miens. Et cela nécessite une mise en marge volontaire, le soufflé repris, l’écoute et l’écart voulu. Il faut se mettre en bordure pour que tout commence. J’ai perdu cela. Peut- etre demain, de nouveau…

 

(Séverine Jouve)

 

 

 

 

Inganni.

Linguaggio. Dell’istinto e della emozione . Della evenienza e della circostanza. Plasmato. Nel rendere sorgiva la vita. Nel soccorrerla. Nel nutrirla.

Poi. Virtù oracolare. Della seduzione. Del lascito. Di pieghe di silenzi. Dove si annida il possibile. O il doveva essere.

Inganni. Qui. Ora. Di donne. Dove. Ogni pensiero. Ha un rovescio. Una rivelazione.

Il salvataggio. Di un ipotetico. Il dubbio. Del germoglio.

(franchini)