La definizione delle parole spesso si presta a interpretazioni che, pur essendo corrette sotto il profilo formale, finiscono per lasciarci perplessi. È il destino del linguaggio: le parole nascono per dare un nome alle cose, ma con il tempo possono consumarsi, allargare i propri confini, perdere precisione e, talvolta, smarrire il significato originario. Prendiamo la parola evento. A livello personale, ogni accadimento significativo della nostra vita può essere considerato un evento. Una nascita, un matrimonio, una laurea, un anniversario, persino una cena con gli amici possono diventarlo, se per noi assumono un valore particolare. E finché quell’esperienza rimane confinata alla sfera privata, condivisa al massimo con una ristretta cerchia familiare o di amici, nulla sembra fuori posto. Ma che cosa significa oggi, realmente, “evento”? La domanda non è soltanto linguistica. È, soprattutto, culturale. Viviamo in un’epoca nella quale un semplice gesto individuale può essere trasformato, nel giro di pochi secondi, in un contenuto potenzialmente accessibile a un pubblico sterminato. Una fotografia scattata in sala parto, una festa di compleanno, un viaggio, un traguardo personale: tutto può essere pubblicato, condiviso, commentato e replicato. La dimensione privata si affaccia continuamente su quella pubblica, fino a confondere i due territori. Ed ecco il paradosso: se tutto può diventare un evento, nulla rischia più di esserlo davvero. La parola rimane nel vocabolario, naturalmente, ma il suo uso indiscriminato rischia di svuotarla. È una dinamica tipica della contemporaneità: trasformiamo in straordinario ciò che prima apparteneva alla normalità e, contemporaneamente, finiamo per considerare normale ciò che un tempo ci sarebbe apparso straordinario. L’eccezionale diventa quotidiano, il quotidiano viene spettacolarizzato e la misura dell’importanza sembra dipendere sempre più dalla quantità di persone che riesce a raggiungere. Eppure esiste un evento davanti al quale questa inflazione semantica dovrebbe arrestarsi: la nascita di un bambino. Se riportiamo la parola evento al suo significato più antico, quasi primordiale, se la liberiamo per un istante dall’uso mediatico e dalla necessità contemporanea di raccontare tutto, allora la nascita torna a occupare un posto speciale. Perché la nascita non è semplicemente qualcosa che accade: è l’accadere stesso della vita. Un bambino che viene al mondo non produce soltanto una notizia, non aggiunge semplicemente una fotografia a un album digitale, non rappresenta un nuovo contenuto da condividere. Introduce nel mondo una presenza che prima non esisteva. È un passaggio irripetibile, una soglia che unisce ciò che non era ancora a ciò che, da quel momento, sarà. Forse è proprio qui che dovremmo recuperare il senso autentico della parola evento. Non nella sua capacità di raggiungere milioni di persone, ma nella sua capacità di cambiare radicalmente il significato di ciò che accade prima e dopo. Un bambino nasce in silenzio, spesso lontano dagli occhi del mondo. Eppure, in quel preciso istante, il mondo è già cambiato. E forse questa è la più grande contraddizione della nostra epoca: abbiamo costruito strumenti capaci di comunicare ogni cosa a chiunque, ma rischiamo di non riconoscere più ciò che merita davvero di essere chiamato evento. La nascita di un bambino non ha bisogno di un pubblico per essere straordinaria. Non necessita di condivisioni, di approvazioni, di visualizzazioni. È un evento anche quando nessuno lo vede, perché la sua grandezza non dipende da quanti lo osservano, ma dal fatto che, da quel momento, esiste una nuova vita. Forse dovremmo semplicemente tornare a chiamare le cose con il loro nome. E riservare alla parola evento quella meraviglia che, prima ancora di essere raccontata, appartiene alla vita.
Angelo Santoro
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