l’amore trascendenziale e l’altre stelle

Ho messo in riposo le stagioni della intemperanza. Ne ho collezionato qualche inutile  perché, qualche vizioso turbamento, qualche impietosa rinuncia.

Sono riposte in scatole di bois de rose offerte alla  guardia  di ragni instancabili. Reliquiari di un abbandono alla  inettitudine.

Ma, tra i segreti delle tasche stipo, sempre,  un astuccio di cartone. Di sigari che  levano anelli fumanti  come spirali di incognite che trasportano inchieste sul cielo, sull’amore, sulla morte. E quelle piccole,   indispettite,  risposte dal sapore di favole per vecchi;    come,  per i fanciulli,  il risveglio  della principessa al bacio del  principe.

Così,  pendulo il fumo tra le labbra,  mi  racconto il farsi  della simulazione,  simulando la mia stessa esistenza in un inseguimento di immagini riflesse dove rimbalza  la compattezza e lo sgretolamento del  tangibile e del visibile; componendo e integrando una equazione.

Si! Posseggo l’infinito e l’eterno che pure  mi possiedono e mi modificano e si alimentano  delle  emozioni che essi stessi generano in me.

Racchiudo  e concludo in me  il ciclo binario della perennità e della conservazione mutante.

Il dio che si fa carne. La trascendenzialità della morte, della poesia,  dell’amore. Ripostiglio della materia ignorata da cui attingere i paradigmi della simulazione.

Nel mentre mi confesso: amo con veemenza  due donne.

L’una,  della sensualità sensoriale del conforto tradito; l’altra  della sensualità adulatrice dei distacchi rimpianti.

Quasi gemelle; così simili nei tratti dominanti  e  nella altera inquietudine degli occhi. O  successioni di riepiloghi l’una dell’altra.

Mai vidi volti più belli e anime più radiose nel martirio della solitudine e dell’inconfessabile  ostentazione dell’ansia verso  una incredibile  purezza. Il vizio-gioco dove si annida  si compie ogni crudeltà di poesia o trasfigurazione dell’inganno: la passione del poeta, la  incognita variabile  nel mondo simulato.

E,  se in questo infinito simulato la morte si svolgesse come  deflagrazione dell’anima in particelle di materia e di antimateria, anch’esse simulate, che si disperdono per il cosmo?  E,  se vagando si congiungessero  a particelle opposte, anch’esse generazioni  della morte? E se dallo sprigionamento di  energia si addensasse pulviscolo e poi soli e mondi e anime  rimodellando il cosmo? Potrei, potreste, chiamare tutto ciò  amore?

Ne sussurro i nomi: Bernardette, Jeanne.

Il sigaro si è consumato. Il fumo si disperde. Bagliori lontani dicono di nuove stelle. Gli uomini continuano a simulare la morte. O a  morire.